Und... Jeder tut vor anderen das, was sein Ideal trägt.
Lacht künstlich, dass es mir das Lachen verschlägt.
Atmet blindlinks vorbei ins Nichts, nach Wunschzielen
gesteckt.
Verstecken wir uns vor uns selbst, damit wir uns
nicht lachend in den Spiegel weinen...
Schreiend: "Ich habe gesagt, das ich versage!"
Wir sind...
wandelnde Lügen
und Lügner und
Idioten!
...Und wissen es, ohne, das uns dies bekannt ist.
So sind wir.
Die ENTWICKLUNG. Fehlproduktion nenne ich diesen Müll.
Diese haltlose Schachtel!
Voller unverantwortlicher Blüten...
traumhaft schöne Blüten mit bildlichem Duft.
Wir trgen nochmal auf und treiben in den gewohnten Wahnsinn.
Ohne auch nur zu rudern.
Zur Sicherheit schwimmen können wir auch nicht.
Während wir uns wieder neu verpacken, wissen wir,
dass wir nicht das Geschenk sind, lediglich eine Aufmerksamkeit,
die man bei so wenig Kreaktivität hübsch ins Regal stellen kann.
Damit alle sehen, wie beliebt man doch ist.
Wir sind Statussybole!
Gott, ist das traurig?
Wie ein Pflaster gleichen wir einem Pflasterstein.
Ich hab beides verloren: Pflaster und Stein.
Hilflos sitz ich da und suche nach meinem Pflaster,
damit ich selbst wieder einen Stein finden kann
um keine Medalie zu sein,
denn die hat immer zwei Seiten.
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